Há uns bons anos que ando para ler esta obra enigmática que o Kafka escreveu ao seu pai e que nunca lha chegou a enviar. É uma obra biográfica, o deixar em papel alguns dos seus dramas e conflitos interiores. "A minha actividade de escritor tratava de ti, nela eu apenas me queixava daquilo de que não me podia queixar junto do teu peito." escreve ele algures e sei que é com esta carta que se consegue descortinar o homem real por detrás do um homem que parece por vezes alucinado se nos embrenharmos na escrita de um "Processo", "Metamorfose" e afins. Vou lê-lo em breve - está na altura. Está na altura de eu própria escrever quiçá uma carta ao meu pai, carta essa que tão pouco espero entregar-lha, mas que ao escrever-lha e colocar o seu nome no campo do destinatário, me vai servir como uma espécie de catarse por tudo aquilo que ao longo destes mais de 40 anos ficou por dizer - de bom e de menos bom, de banal e de mais polémico. Trata-se apenas de nós os dois